August

Agosto suele ser el cumpleaños de mi madre, de mis amigos Inés, Brian y Alfredo. 
Es lapachos florecidos y caña con ruda. 
Es el preludio de mi reverdecer. 
Y de mi falta de fe en el romance primaveral.
Es un par de días de frío polar y el viento Norte que anuncia veranos ardientes.
Es la ciudad alfombrada de patas de buey y frutillas en las esquinas.


Agosto se va, me deja cicatriz y doscientas noventa piedras.


Bye August!




Ensalada nacional - Luis Pescetti