A El Gran Diario Argentino, SALÚ!

Miguel Wiñazki repasa Página 12, Diario El Argentino, BAE, Crónica y la TV Pública y dice este sábado en Clarín sobre la primera sesión del nuevo Congreso que "Los medios K no exhibieron fisuras. Si no hubiera en la Argentina otras decenas de diarios, de canales de TV, y miles de radios, la sesión de los diputados habría sido informada como una exhibición de confraternidad. No fue lo que evaluó el resto de la prensa, que detalló los números que reunió la mayoría opositora y determinaron la derrota política de Kirchner".

Sin embargo y a propósito de “medios amigos”, el 20 de noviembre de este año Valeria Garay y Carlos Saglul escribieron para Argenpress sobre la situación de Ricardo Junghanns y Marcelo Moreira, delegados de la Unión de Trabajadores de Prensa de Buenos Aires (UTPBA-CTA) en Canal 13, despedidos en el marco de la elección para comisión interna. A un año de la cesantía compulsiva, un fallo de la Cámara de Apelaciones Sala 8 ordenó al grupo de Ernestina Herrera de Noble reponerlos en sus puestos. El Holding que desoyera una resolución de primera instancia, repitió la negativa de acceso a Junghanns y Moreira, apersonados en compañía del secretario gremial de la UTPBA, una escribana pública y dos inspectores del Ministerio de Trabajo.

Los delegados sostienen que “La empresa es un territorio al margen de la Ley ni siquiera los derechos constitucionales pasan por la puerta. Incumplen todos los convenios. Les dieron 48 horas para reincorporarnos pero no sabemos qué va a pasar. De lo que si estamos seguros es de seguir luchando hasta volver a entrar en Canal 13”.

La Cámara de Apelaciones comunicó a la Justicia Penal que el Grupo Clarín desobedece los fallos judiciales.

“Nosotros vamos a insistir no solamente con nuestra reinstalación, sino con que Canal 13 y TN cumplan con el convenio colectivo de trabajo; es imposible trabajar en un marco donde están en juego la libertad de prensa, los contenidos y las editoriales, sin libertad desde el punto de vista de aplicación de las leyes mínimas laborales. Esta gente no permite que los trabajadores nos organicemos, porque que creen que está en juego el control editorial que hacen sobre cada uno de sus productos. Nosotros creemos que la libertad de prensa debe ejercerse, en primer lugar, respetando los derechos de los trabajadores de prensa, que es lo que nos da garantías de sentirnos dueños de nuestras producciones e ideas y en segundo término, el poder organizarnos libremente para poder participar en un debate plural sobre qué significan hoy los medios de comunicación en la Argentina”, explicaron los delegados.

Parafraseando a Wiñazky, si no hubiera en la Argentina otras decenas de diarios, de canales de TV, y miles de radios, el Noble Imperio,habría sido conocido como la usina de todo lo bueno, lo justo y lo verdadero.

El valioso tiempo de los maduros

Siempre hay alguien que te bien quiere. En mi caso es Mónica, prima materna, maravilloso descubrimiento de esta adultez mía. Moni me envía este texto de Mário de Andrade, poeta brasilero, de quién no se publicó su colección de versos sino hasta diez años después de su muerte, en 1945.

EL VALIOSO TIEMPO DE LOS MADUROS

Conté mis años y descubrí, que tengo menos tiempo para vivir de aquí en adelante, que el que viví hasta ahora...

Me siento como aquel chico que ganó un paquete de golosinas: las primeras las comió con agrado, pero cuando percibió que quedaban pocas, comenzó a saborearlas profundamente.

Ya no tengo tiempo para reuniones interminables donde se discuten estatutos, normas, procedimientos y reglamentos internos, sabiendo que no se logrará nada.

Ya no tengo tiempo para soportar absurdas personas que, a pesar de su edad cronológica, no han crecido.

Ya no tengo tiempo para lidiar con mediocridades. No quiero estar en reuniones donde desfilan egos inflados. No tolero a maniobreros y ventajeros.

Me molestan los envidiosos que tratan de desacreditar a los más capaces para apropiarse de sus lugares, talentos y logros.

Detesto, si soy testigo, de los defectos que genera la lucha por un majestuoso cargo. Las personas no discuten contenidos, apenas los títulos. Mi tiempo es escaso como para discutir títulos.

Quiero la esencia, mi alma tiene prisa.Sin muchas golosinas en el paquete...

Quiero vivir al lado de gente humana, muy humana. Que sepa reír de sus errores. Que no se envanezca, con sus triunfos. Que no se considere electa, antes de hora. Que no huya de sus responsabilidades. Que defienda la dignidad humana. Y que desee tan sólo andar del lado de la verdad y la honradez. Lo esencial es lo que hace que la vida valga la pena.

Quiero rodearme de gente que sepa tocar el corazón de las personas… Gente a quien los golpes duros de la vida le enseñó a crecer con toques suaves en el alma.

Sí, tengo prisa, pero por vivir con la intensidad que sólo la madurez puede dar.

Pretendo no desperdiciar parte alguna, de las golosinas que me quedan. Estoy seguro que serán más exquisitas, que las que hasta ahora he comido.

Mi meta es llegar al final satisfecho y en paz con mis seres queridos y con mi conciencia. Espero que la tuya sea la misma, porque de cualquier manera, llegarás...' *

*Mário Raúl de Morais Andrade, llamado Mário de Andrade, que nació en Sáo Paulo el 9 oct. 1893 y murió en la misma ciudad el 25 feb. 1945, es uno de los escritores brasileños más importantes y de influencia en la mayor parte de los escritores contemporáneos de su país. Como investigador, cultivador y crítico abordó la poesía, la ficción, la música, las artes plásticas y el folklore. En su ciudad natal, fue profesor del Conservatorio Dramático y Musical, organizador de la Discoteca Pública y del Departamento Municipal de Cultura, donde promovió cursos de etnología y folklore. En Río de Janeiro enseñó filosofía e historia del Arte en la antigua Univ. del Distrito Federal; trabajpo, además, en el Inst. Nacional del Libro.

GRACIAS

A quienes se preocuparon y mostraron su cariño e interés con mensajes, llamados, visitas y oraciones, gracias!

Gracias a todos por la cuota de fuerza diaria para superar un episodio que jamás creí transitaría.

Hoy Bruno está bien. Le diagnosticaron leucoencefalopatía hipertensiva reversible. Parece una atrocidad y espero que no lo sea, pero viéndolo sin secuelas después de su ataque de presión o meningitis, o encefalitis o lo que simuló ser en un principio, estoy feliz. De aquí en mas, nos esperan una batería de exámenes que repetiremos de tanto en tanto y la visita frecuente a la médica clínica que lo trató. Evitaremos la sal, y todo aquello que pudiere contribuir a elevarle riesgos. Intentaré ser más tolerante con mi hijito, que siempre es preferible una pelea menos a una ausencia total.

Particularmente estaré en deuda con Sandra, Gringo, Carlos y Pablo, los vecinos que me ayudaron a llevar a mi niño en la emergencia; con los amigos y compañeros de colegio de Bru que sin faltar un día lo acompañaron y lo hicieron saber querido; a los jefes y compañeros de trabajo que se cargaron mi tarea al hombro sin preguntar cuándo volvía; a nuestra familia, Mencia, Herrera, Porter; a las autoridades y la comunidad toda de la Emilio Lamarca; a los amigos de tantos años a quienes amo y son mi respaldo... GRACIAS!!!!!

Una para el Perrando y su equipo de médicos, enfermeras, mucamas, cocina... Maravillosos todos. Ésta, que es una provincia paupérrima puede decir sin mentir ni un ápice, que tiene en su Hospital un motivo de orgullo, ganado con la calidad y calidez de su recurso humano. También a ellos agradezco.

Amigos, gracias. Creo q todos saben que mi Bruno es mi vida y no la entiendo sin él. No quiero entenderla. Hoy estamos en casa reconfirmándonos el amor y la necesidad que tenemos como familia de hacerles saber que no nos alcanzará el tiempo para agradecerles la presencia. Sepan que estaremos siempre, incondicionales para ustedes.

Un beso a cada uno de ustedes, que las bendiciones, la energía y el amor, ése que nos acompañó en estos días difíciles, les sean devueltos multiplicados por miles.

Los abrazo, Silvia.

Fue amor

No recuerdo cuántos años estuvieron casados. Tampoco tengo registro de sus besos o de las palabras amorosas que pudieron prodigarse. Sin embargo tengo bien presente cada mediodía en que mi madre, antes de tomar su turno en la escuela, pasaba a buscar a mi padre a la salida de su trabajo y ante la falta de un charla de sobremesa, el coche era el ámbito precioso para contarse las ansiedades del día. Y recuerdo la paciencia y el silencio de mi viejo ante el temperamento de mamá. Pero por sobre todo recuerdo que mientras mi madre se moría por capítulos, alcanzó a decirle a su hombre: "¡Qué tonta! Si todo el tiempo fuiste vos. Todo este tiempo te he amado".

Y yo, sigo amándolos a los dos.

La máquina de hacer chorizos

"Tenemos un superavit fiscal primario de $108 millones enero-mayo y 44 millones aproximadamente de superavit fiscal financiero. Pretendemos cumplir con la meta fijada de 264 millones de pesos de superavit primario para 2009 en tanto y en cuanto se cumplan las previsiones en materia de trasferencias de jurisdicción nacional, es decir coparticipación y otras transferencias y tengamos la capacidad de resolver el problema desde el punto de vista de las erogaciones".

En buen criollo y días antes de las elecciones, Capitanich no ocultó las fuentes de financiamiento, ni la falta de un Plan B. Ni fue necesario agregar que los límites de la autonomía chaqueña, como los del resto de estados provinciales, se barajan en mesa de varios croupiers.

Pero lo que aquí se plantea no es la respuesta del funcionario, acostumbrado a términos financieros que devienen en ecuaciones indescifrables para el común de los mortales. Me pregunto cuánto sabemos escuchar los trabajadores de medios, qué disposición tienen los periodistas, qué capacidad los comunicadores para saberse/nos nexos entre la verba del mandatario y el oído menos entrenado.

La desinformación, la falta de preparación profesional de la que adolecemos se traduce en un mensaje de mismas características. Así, si el criterio es mínimo y el conocimiento breve, no puede ofrecerse sino un discurso confuso y distorsionado.

A estas alturas ya sabremos quién es un periodista, comunicador o trabajador de medios mal informado y mediocre. Que sí lo sabemos! No los oyen gritar frente al micrófono? Acaso no los ven incisivos, (agresivamente incisivos diría) con un entrevistado del que nada saben y en búsqueda del gran público consumidor de escándalos?

En 1945, la Federación Internacional de Prensa sostenía que "La prensa es libre cuando no depende ni del gobierno ni del poder económico o financiero, sino que depende exclusivamente de la conciencia de los periodistas y los lectores", son postulados difíciles de seguir quizá, pero el mayor obstáculo de la prensa actual es su apatía, su falta de formación, su indiferencia por el saber como un bien en sí mismo.

Después de todo, buena parte de la prensa tiene conflicto de identidad: no sabe bien si desea ser juez o parte. O juez, parte y la máquina de hacer chorizos.

Saudade

La morna, dicen, es un lamento aterciopelado, uno que produce debates sobre el apego a hogares que se empeñan en dejarte huérfano y la necesidad vital de trascender bajo otro cielo.

Cesaria Evora lo sabe bien. Es una mujer excepcional de Cabo Verde que camina el mundo a patita pelada. Una costumbre de cuando su mundo fue colonia portuguesa y prohibía a los locales que no pudieran comprarse zapatos, caminar por las veredas.

Maravillosa voz, la gran Cesaria y Saudade.

Ajó, ajó, ajó

La tecnología y yo no congeniamos. Pero de tanto en tanto una se deja, la otra cede y milagros ocurren. Aquí mi primer audio. Liliana López Foresi.

Para locutores, lectores y escuchas

Escribimos, leemos, oímos y hablamos... Algunos con mejor suerte que otros. La vida se verbaliza para el placer de quienes amamos las palabras. Aquí, Pablo Neruda.

"Todo lo que usted quiera, si señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan... Me prosterno ante ellas... Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito... Amo tanto las palabras... Las inesperadas... Las que glotonamente se esperan, se escuchan, hasta que de pronto caen... Vocablos amados... Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío... Persigo algunas palabras... Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema... Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas... Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto... Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola... Todo está en la palabra... Una idea entera se cambia porque una palabra se transladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció... Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces... Son antiquísimas y recientísimas... Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada... Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos... Estos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo... Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas... Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra... Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes... el idioma. Salimos perdiendo... Salimos ganando... Se llevaron el oro y nos dejaron el oro... Se lo llevaron todo y nos dejaron todo... Nos dejaron las palabras."

El video es de Miguel Ramírez, locutor.

Aquellos ojos verdes

Mi padre fue un padre imperfecto. Mucho. Un tipo casi ausente aun en la presencia. Parco. Nostálgico de vaya a saber qué tiempos.

Pero no fueron su falta de palabras o su melancolía las razones de nuestra distancia. Fue mi madre. Ella, sin proponérselo era el centro de todas las miradas, de todos los amores, de todos los te quiero. Ella era la fuerza motora de la vida, el eje vital de nuestra casa, el vaso comunicante que nos aseguraba cohesión. Hasta que ya no estuvo.

Entonces vi aparecer un par de ojos, verdes de tanto tomar “matecocido”, y entendí su lenguaje. Mi viejo miraba y pedía, mi viejo veía y esperaba, mi viejo era un gran orador de miradas enormes incapaces de un reproche.

Muchas fueron las veces en que, desde mi pretendida elocuencia, lo reprendí por sus silencios, por lo monocorde de sus palabras. Tarde fui a saber, que el parkinson, en su primer avance, afecta a las cuerdas vocales y les resta colores e inflexiones.

Amé a mi padre. Menos de lo que debí seguramente, mucho menos de lo que él me quiso.

Erróneamente creí que era yo quien lo cuidaba y asistía. Y tal vez en un punto así fuese: el parkinson es una enfermedad limitante para quien la padece y reveladora de quien, como yo, la asiste. Te enseña egoísta, vil, detestable. Yo me vi, no me lo contaron.

Y aun así, mi padre me amó. Se cuidó de exasperarme a tal punto que definió morirse durante un viaje mío. Me cuidó de mí. E hizo un gran trabajo.

Mi viejo estuvo siempre. Eclipsado por el fulgor de mi madre sí, pero asegurándose que tamaño fuego no se descontrolara. No sé si eligió ese rol o le vino impuesto con algún mandato. Mas lo ejerció con un tremendo sentido de tolerancia. A veces noto en Bruno ese perfil mediador y vuelvo a verlo.

Mi padre fue mucho mejor padre que yo hija. No mereció la suerte de encontrarme ni yo la de tenerlo. Pero agradezco a quien, confundido, revoleó las tabas al aire y nos juntó en la partida.

Sé que me perdonó por lo que le falté; y es que siempre fue más generoso que yo, que no consigo absolverme.

Sin embargo aprendo. Todos los días. De los recuerdos, de su ausencia, de su presencia, de intuirlo, de convocarlo.

Así, cuando las tabas vayan al aire llevándose el impulso de un nuevo encuentro, sabré ser mejor hija, mejor ser humano.

A los amigos les adeudo...

La palabra bien dicha es reparadora. Y en tiempos en que el grito y la crispación son las señas particulares del discurso, al menos la búsqueda del bálsamo se entiende como una virtud. Gracias a los amigos y compañeros de la Segunda Comisión de Locutores Provinciales Éter. Gracias a ustedes fue un año maravilloso y lo conseguido es sólo nuestro. El video es un trabajo cariñoso y comprometido del locutor Miguel Ramírez.

Sin gritos vacíos

En su “Qué nos han hecho?” Susan Sontag afirma que las palabras alteran, agregan y sustraen y cuenta, entre otros horrores, cómo EEUU eludió el término genocidio, mientras éste era cometido sobre los Tustis en Rwanda; humillación, maltrato y tortura, demasiado descriptivos de la presencia norteamericana en Irak, también quedaron fuera del vocabulario de George Bush y su gabinete.

Más acá, al sur del trópico de Capricornio, Chacho Álvarez (sí, el mismo) sostiene que triunfa quien domina la estrategia de la indiferencia y de allí que la lucha pase ya no sólo por imponerle al adversario el lenguaje propio; habrá de arrebatársele la palabra que permita el control del territorio ideológico. Neruda en su vuelo decía de ella que tiene sombra y transparencia de tanto transmigrar de patria y alguna vez, en alguna charla, alguien me habló de la palabra balsámica.

Y aun a riesgo de empacho con tanta buena lectura, recurro a la genialidad de Kapuscinski para sumar motores de búsqueda:

"Hallar la palabra certera/ en plenitud de sus fuerzas/ tranquila/que no caiga en la histeria/que no tenga fiebre/ ni una depresión. Digna de confianza. Hallar la palabra pura/ que no haya calumniado/ que no haya denunciado/ que no tomó parte en ninguna persecución/ que nunca dijo que el blanco era negro. Se puede tener esperanza. Hallar palabras alas/ que permitiesen/ un milímetro siquiera/ elevarse por encima de todo esto."

...

Los vasos no se ven "medio vacíos o medio llenos". Es un hecho que el vaso tiene la cantidad de agua que tiene. También lo es el que decir que está a medio llenar me convertirá en una pesimista de porquería a los ojos de los otros.

La verdad es que no sé bien de qué va hoy. Si de vasos vacíos o de esacosarara que se te adhosa a la garganta. Bien sé que es angustia. Bien sé qué la provoca.

Y para la angustia no hay palabra, por balsámica que sea, que ayude con el mal sabor. Dice Galeano, "tengo una mujer atravesada en los párpados"; lo mío, menos poético, sería "tengo una tristeza atravesada en la garganta, le gritaría de no ser por la tristeza".

Hoy solo somos mi garganta y yo. Y la angustia que nos anida.

"Ni el llanto ni la puteada cambian la realidad"

Este espacio, que en forma grandilocuente y pretensiosa, se llama LA PALABRA BALSÁMICA, recurre una y otra vez a las voces y letras de quienes sí entienden el idioma. Y se entregan en poesía, voz o formación de otros.

“Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos. Estos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, tabaco negro, oro, maíz con un apetito voraz.

Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías... Pero a los conquistadores se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí, resplandecientes... el idioma. Salimos perdiendo... salimos ganando. Se llevaron el oro y nos dejaron el oro. Se llevaron mucho y nos dejaron mucho...

Nos dejaron las palabras.”

Quién se atreve a discutir a Neruda? La lengua es una cuestión mutante y es maravillosa. “No un monstruo transfigurado sino de cambio permanente que incluso se apoya en una permanencia capaz de permitirnos el entendimiento”, es lo que dice Pedro Luis Barcia, Presidente de la Academia Argentina de las Letras.

Lo que cada generación aporta no es tan grande, no serán más de treinta vocablos. Pero es esta mutación la que hace que los vocablos vayan y vuelvan. Arbolito, bondi, son ejemplos de las palabras que se desplazan y tienen connotaciones sociales claras. Corralito es uno de los vocablos más perversos que existe, es un diminutivo afectivo y alude a ese espacio de protección en que pone la madre al niño mientras hace sus tareas. Malsana curiosidad de un ministro de economía.

El habla del argentino tiene diferencias y suelen referirse al del porteño y a del interior. Sin embargo la televisión, el uso de las nuevas tecnologías van homogeneizando el idioma. Así las cuestiones de la oralidad, los cantos regionales, los giros de cada provincia irán perdiéndose.

Las nuevas generaciones son pobres en el uso de vocablos. En diez años se redujeron de 1500 a 500 las palabras empleadas y si a esto se le suman las constantes “invitaciones” de las empresas de telefonía celular a abreviar los mensajes de texto, se corren riesgos. Riesgos que atentan contra la calidad de ciudadano y, específicamente, y la de ser humano.

Dependemos de la tecnología para la supervivencia del idioma. Ni el llanto ni la puteada cambian la realidad.

De esto y más en la charla con Pedro Luis Barcia, Presidente de la Academia Argentina de las Letras.