Ben-vindo!

Fue un viaje largo con mucho por contar...
Sólo por sacarme la saudade de la playa y el sol va "posteo". Cuando recobre las ganas del teclado habrá sobre rutas, música, precios, arenas y mares cálidos. En tanto, mañana lunes vuelta al trabajo. 

También preciso que una vez concluido el relato por las doce playas o casi - y si es que la inspiración sigue pendiente abajo - daré por terminado este ciclo de blog. Andan otras ideas rondándome la cabeza. Ni especiales, innovadoras o revolucionarias, apenas mías.
Eso sí, esta vez será sólo para ojos invitados. Sin excepción.
Mientras, a todos, bienvenidos!

Tereré en Bombinhas

Igual a ayer

No sé dónde estoy. 

Seguramente ando como lagartija asoléandome en un lugar bonito, extraviada por el susurro marino y sin la más pálida intención de alguna vez volver a casa. Pero esta cosa de la tecnología da la posibilidad de dejarse ver aun cuando una está ausente. 

No tengo registro de cuáles son los títulos de los diarios de hoy ni qué vale la pena ser contado. Sin embargo pienso en cuáles fueron las portadas del 22 de Enero del año pasado. Rigurosamente repaso las ediciones digitales y concluyo que "nosotros los de entonces, sí somos los mismos, y los titulares, también". 

On line se puede repasar que:  peligra el inicio de clases en Marzo, el techo de discusión salarial divide a sindicatos, empresarios y gobierno, hay necesidades de mejora en los precios para productores agropecuarios. Una copia de cualquier registro de este 2011. O será al revés?

Ayer el terremoto en Haití, la salida de Basile de Boca, el no viaje de la presidenta Fernández a China, las desventuras de Martín Redrado y el rol de la oposición; hoy las inundaciones en Brasil, Falcioni llega al Xeneixe, Cristina está en Qatar, recelo para Marcó del Pont y el faltante de billetes y los radicales enroscados en una interna que presagia el fin del año electoral. "Casas más, casas menos, igualito a mi Santiago", dice el refrán. 

Cambió el escenario? Es otra la trama? Son otros actores? Somos el mismo público? Sin alterar el principio de impenetrabilidad de la materia, lo escribo hoy tirada en el piso de la sala de casa mientras a la vez, encallada en alguna playa, me tomo un Agaromba y...



Déjà Vu - Gustavo Cerati

Flor y truco

Son tres talentos. Y aunque el título de la entrada arriesgue flor, estos son de distinto palo... o no. Puedo perder  los puntos por cantar lo que no tengo, pero no por irme al mazo. Veamos.

• Los medios de comunicación siempre han sido empresas que buscan, como todas, márgenes de ganancias y el ejercicio de un poder más gravitante aun que el del dinero. Hace rato que El País, de Madrid, dejó de ser - si es que lo fue - el diario progresista y compañero de quijotadas del PSOE. Así lo habrá entendido el poeta de Úbeda y lo hará saber desde el 23 de Enero en Diario Público. Joaquín Sabina escribirá en "El grito en el suelo", una sección dominguera a su medida. Ya adelantó por allí que tiene ganas de gritar contracorriente las nanas de un futuro con pasado.

Otro jueves cobarde - Joaquín Sabina/Iván Noble

• El mundo se asombra por los muertos en las inundaciones de Brasil y por la imprevisión estatal ante un informe del 2008 hecho por geólogos locales que alertaba sobre el riesgo de posibles lluvias. Aquí también la codicia de los medios jugará su mano en una tragedia a la que ya tildan de "crimen social" y no "meteorológico". La finca de Tom Jobim, ésa en la que el maestro se encerrara para hacer su magia de música y letra fue barrida por el agua o sepultada por el lodo. Las Aguas de Marzo parece, fueron premonitorias.

A felicidade - Tom Jobim

• Este fin de semana los diarios hablan de Buen día, día, el documental de Pinto y Constantino sobre Miguel Abuelo que ya se proyecta en Capital Federal. La mirada de los realizadores parte del orfanato que lo contuvo (?) hasta los siete años. Fue tal el sufrimiento del encierro que su primera salida a la libertad es al mar. Su hermana lo recuerda como impredecible e imparable y un enamorado Andrés Calamaro cuenta que "salió del barro". La voz del fantástico líder de "Los Abuelos" que relata en primera persona y el encuentro entre su hijo y el hijo del Carpo, ya es suficiente para que la curiosidad pique.

Lunes por la madrugada - Los Abuelos de la Nada

Bla, bla, bla

Cuándo son vanas las palabras? Cuándo se vuelven sólo significante?

No estoy poniéndome lacaniana - o sí -  pero es que me intriga saber en qué brevedad pierden el alma. Si pudiéramos hallar en qué parpadeo dejan de significar lo mismo para unos que para otros, o al menos parecido.

Ortega y Gasset habla del Hombre y su circunstancia y cómo salvándola, se salva el Hombre. De puro atrevida y siguiendo la línea entiendo que ese mundo que me modifica, esa realidad que me moldea finalmente es sólo mía. 

Claro, también termina por dejarme sin significados comunes a los demás. Acabo por ser un fuego bobo que no puede sumarse al mar de Galeano. Concluyo por tener idioma propio y solitario. Y me remato rompiendo el código, quebrando el pacto.

El pacto - Vicentico

Chamamé

No tengo entidad para hablar sobre el Festival Nacional del Chamamé. Sin dudas los amigos de Territorio Cultural, las chicas de A mi Pachamama y tantos otros que se dedican a diario a difundir y disfrutar de los artistas que cultivan el género, pueden hacerlo. Pero nadie puede quitarme la íntima satisfacción, compartida aquí, por el aplauso para los chaqueños que el miércoles deleitaran al difícil y tremendo público correntino.

No estuve allí, pero entiendo cómo lo hicieron. Tanto que este 6 de Enero, los Reyes me trajeron un CD del Coqui Ortiz, uno de los integrantes de ese seleccionado provincial que sedujo al Tránsito Cocomarola. 

En las referencias que aporta el compacto, el Coqui cuenta que compuso El matecito de las siete "en un tiempo en que pasaba cada tarde por el boliche de José. A veces me demoraba a compartir unos mates". Dice también que le llamaba la atención su delicadeza en el vestir hasta que un día entre los amigos, se supo que José se emperifollaba para una princesa que volvía a esa hora del trabajo. Lo que se desconoce es si el "guardián del amor" se animó alguna vez a cortarle el paso. 

El matecito de las siete - Coqui Ortiz en Grupo

De finales y sibaritas

Breve: dicen foros varios, estudios de todo tipo de universidades y conspiraciones variopintas que lo del 2012 es cierto. Se viene no más el Fin del Mundo.

Ya viste los mapas de los terrenos que habrán de salvarse del cataclismo? Quizá haya algún entongue con una inmobiliaria, quizá no. Pero de esta Argentina que conocemos sólo quedarán Córdoba, Neuquén, La Pampa, Chubut, Río Negro y el norte de Santa Cruz. Los que andamos tras la reparación histórica y la inclusión en planes de promoción industrial no figuramos ni a placé.

En fin, la cosa es conminarte a meternos en deudas a pagar en 78 cuotas, comer, beber y libar de todos los néctares que la vida proponga. Que la culpa, ese invento tan poco generoso según Calamaro, será lastre a la hora de buscarse refugio en veinticuatro meses. 

Que qué pasa si el mundo no colapsa? Pues, lo festejamos redoblando el carácter epicúreo!

Rag Doll - Aerosmith 

Adiós, María Elena

No tengo palabra. 

Me exilié de este espacio y vuelvo a él en menos de lo esperado. Sin embargo no es una intrascendencia la que arguye mi retorno. Hace días pienso en la infancia. En las veces que nos refugiamos en ella cuando este mundo adulto frunce el ceño de tal forma que se impone una maniobra de escape.

Hoy murió María Elena Walsh - poeta, escritora, compositora y cupletista, como le gustaba definirse - y con ella buena parte de la niñez de los argentinos. Todos tenemos una anécdota que contar sobre algunas de sus canciones. Y es que La Vaca Estudiosa, El Brujito de Gulubú, La Reina Batata o El Reino del Revés son fácilmente asociables a los delantales a cruadillé rosa o celeste, como las flores del Jacarandá (que son lilas, pero "tenía que rimar", dijo la autora en un reportaje). 

Hace algunos años Manuelita, la tortuga volvió en libro. Aventuras varias para la pehuajense que un poquito caminando y otro poquitito a pie volvió a su terruño, se casó, tuvo hijos y luego se divorció del tortugo Manolo. 

Con María Elena aprendí que el lenguaje era un juego sin orden, sin reglas, desprovisto de estructuras; de allí el fantástico recreo de sintaxis y semántica. Las ideas sin embargo, el criterio y la sensatez de lo bueno, lo justo y lo verdadero, no se sometieron a engranaje trágico alguno. Su artículo Desventuras en el País Jardín   de Infantes, publicado en 1979 y su poema La Pena de Muerte del '91, son muestras inequívocas de ello.

Sospecho que en el ADN nacional hay bastante de ese País del Nomeacuerdo y la desmemoria institucional, mucho de esa esperanza interminable de la Serenata para la tierra de uno, de ese mundo que siempre fue de los que están arriba como en Los Ejecutivos, o de locos con razón y bárbaros con paz de Para los demás. No es poco para una mujer que ni maestra, ni madre, ni madrina supo hablarnos a generaciones enteras de infantes maduros y adultos reverdecidos.

Y aunque hoy sea un poco menos chica y un tanto más huérfana, hay espacio para un Gracias María Elena.



Diablo, estás? - María Elena Walsh

Pausa

No quiero escribir más. 

Para los ojos de quién? 

Tengo cuatro semanas de vacaciones, veintiocho días sin aire radiofónico. 

La palabra tiene razón de ser en la oreja del otro y también en su lectura. Mas, para qué...? 

Así como mi voz tiene descanso hasta Febrero, deseo detener estas líneas hasta entonces. Podré? Quizá alguna intrascendencia me tiente a desplazar el cursor y a alterarle el latido. Veré cómo sobrellevarlo. 

Hasta aquí, fácil.

Lo complejo es que, con tanto ocio, me aparezco ante mí a cada rato. Preguntándome, husmeándome. En tanto recreo me demando respuestas que no tengo. Son exiguas las definiciones para el volumen de los interrogantes.

Pero necesito un asueto de mí...

Ésta que fue una compañera del ciclo 2010 esta vez viene a cortinarme el silencio.

Las palabras - Las Sabrosas Zarigüellas

Girl

Un seis de enero de hace años, con la excitación que genera en todo chico el paso de los Reyes Magos, me eyecté de  la cama sin más.
Después de chequear que los camellos hubieran comido y bebido de los manjares que les dejase, fui por mi premio. Primorosamente envuelta estaba la muñeca guarda-camisón, cabeza de pepona y cuerpo-bolsa de paño con abertura para engordar cada mañana con el pijamas. 

Y lloré. Desconsoladamente. 

Me lloré las lluvias de ese verano todo. Ahogada en frustración limité mi toma de aire a espasmos de recambio. Había sido buena, no me había quejado del tironeo impiadoso que demandaba la pulcritud de la trenza cocida y aprendí a mirar a los lados de la calle antes de cruzarla, méritos suficientes para la realeza itinerante. 

Pasó que mis viejos, en épocas en que comíamos fideos con arroz o arroz con fideos, me re-regalaron la muñeca de marras en la certeza de que no recordaría que una prima ya me la había obsequiado para mi cumpleaños... en abril. 

Entonces no lo supe, pero también lloré la angustia de mis papás por no quebrarme el sueño y la mía por intuirlo perdido.

De entonces hasta aquí supe de aflicciones, muñecas y re-estrenos. De coronas falsas y camellos sin gibas. Y pedidos cumplidos.

Aun hoy suelo dejar, además de las sandalias, el pasto, el agua limpia y mi carta de deseos.
Aunque no siempre me porte como la niña de trenzas...

Are you gonna be my girl - Jet

Sexy

Qué importa lo que diga la balanza!
Y si los vaqueros no te prenden, pues te compras otros. O te enseño el truco de tirarte en la cama y...
Anyway, apoyo tu decisión. Te acompaño a caminar. Aunque pensándolo bien, mejor no. Que vos tenés tu ritmo y yo el mío.
Eso sí, nunca volveremos a beber ni una negra ni una roja ( mirá por dónde te pintó la Lepra!) como la última vez.
Hasta el brindis de mañana, claro...
Tu atractivo y tu inteligencia exceden tus líneas estéticas y periodísticas.
Por si importase, te quiero igual.



Sexy y barrigón - Andrés Calamaro

Dilma

Clarín, el gran diario argentino, resaltó este domingo que Dilma Rousseff, presidenta de Brasil, hablase de la Unasur mas no de "nuestro país". Este lunes la portada del diario de los Noble debió informar que el primer viaje oficial de la mandataria vecina tiene a la Argentina por destino. Clarinete, no?

Pero Dilma es bastante más que el titular de un periódico sin estilo. En el verano de 2009, cuando comenzaba a gestarse su candidatura, el Zero Hora, el Diario Catarinense y algún otro que no recuerdo, ponían el acento en la rudeza de la Jefa del Estado Mayor de Brasil (un equivalente a nuestro Jefe de Gabinete), en su falta de tacto y en los rumores sobre un cáncer linfático.

Dilma Vana Rousseff, la Juana de Arco de la guerrilla

Por su parte la O´Globo se encargó durante la campaña de hacer conocer la falta de consenso en las élites brasileñas en lo que a políticas internacionales refiriese. Temen, en realidad, que la agenda corporativa en América del Sur debilite esa resistencia conservadora de tantos años. Y tantos millones. La lucidez del ex presidente Lula y su sucesora alcanzó a entender que Brasil no puede ser próspero en medio de países pobres y desesperanzados.

Hace poco leí de Leonardo Boff un interesante análisis sobre la falta de alternancia en las castas de poder durante más de 500 años en el Gran País Verde. Una estática quebrada por un obrero y sindicalista primero, y por una hija de inmigrantes, guerrillera y torturada, después.

Cuánto se hablará de la gestión de Dilma como ministra de Energía, su presidencia de la Petrobrás, sus planes e inversiones en vivienda, transporte, recursos naturales o de su negativa como funcionaria de de Rio Grande do Sul a restringir electricidad en tiempos de Henrique Cardoso, es una incógnita. Sin dudas conoceremos sobre su afición o la falta de ésta por la moda, los peinados, su femineidad u orientación sexual. Bien sabemos todos de algunos criterios periodísticos. 

Pero ante todo lo realmente revolucionario es que Rousseff es mujer. Algo que los intereses patriarcales y misóginos no están dispuestos a perdonar. Aunque la mujer sepa de ópera.



Quando m' en vo (El vals de Musetta) - La Boheme

Vamos las palmas!

Grito de aliento, tribunero como pocos. Me valgo de la arenga muchas horas de los muchos días de los tantos meses en que parezco indiferente, hasta apática. Quizá sea temor de mí, de involucrarme o, peor aun, tal vez sea esa modorra propia de los pusilánimes que suele mecernos sin descanso.

Terminé 2010 y de saldo quedó que me saqué a la calle, fui de reclamo y por puro goce, caminé 5 km.  diarios, me animé a aprender a nadar. Luego, estuve viva y permeable. Nada mal.

Dice Silo por allí que la vida se juega con millones de posibilidades. De tal forma que si uno vive mecánicamente con tamaño abanico de probabilidades, a la vida no le importa porque tiene tiempo y hartos reemplazos. Pienso en eso. En las aspiraciones, las urgencias, las transformaciones... Será cosa de aprenderse el ritmo y de entender que el impulso vital es más trascendente que esto minúsculo que soy.

Qué desganos animarán las palmas este año? Como propósito de 2011 mantengo mis trece en todo aquello que me hizo feliz... y también desgraciada. Quién sabe y compre un auto, lo maneje y termine independizándome de otra de mis limitaciones. 

Por un 9 de Julio a mi medida, vamos las palmas!

In the future when all's well - Morrisey (el optimista)