Compañer@

Mayo es Revolución. 

Lo dicen la historia, los libros, los actos protocolares. 

También la multitud que se adueña Plaza de Mayo cada 25. 

-Compañera, de donde viene?, me pregunta un pibe. 

Él es de San Lorenzo, provincia de Corrientes.
Me cuenta de la gente que llegó de su pueblo, de los que se quedaron, de los que militan. 

A qué vienen los peregrinos? 

Al espectáculo de música y fuegos artificiales? 

A escuchar a Lito Vitale o Teresa Parodi? 

-A ver a Cristina, dice. Lo entiendo.
Voy a ponerle el cuerpo. Literalmente.
A masificarme, a hacerme un número, a despersonalizarme.
Voy para saberme parte.
De un país, de un proyecto.
Alguno dirá que el aire huele a porro y choripán. Mentiras de una nariz desorientada.
El aroma del aire es de futuro, de juventud, de militancia, de plenitud.

 El correntino está delante de mí.
En un instante, el pecho va a reventarle de amor.
 Se da vuelta, me ve y grita no sé bien qué cosa.
 Llora. Lloramos el mismo llanto.
Por la misma alegría.