Big O

No te lo digo seguido.
Menos en público.

- sé cuánto te espanta - 

Pero...


The best - Tina Turner

Una Canción

Tengo una nueva melodía fetiche. 
Andaré tarareándola temprano.
Como mascullando suertes  por sueños incompletos y despertares frustrados.
La boca empastada sabrá de su tempo, cepillo de dientes mediante.
Andaré canturreándola por allí.
La palma de la mano sobre el muslo mientras simulo escuchar la charla del taxista.
El mentón buscándose Norte mientras pulse en la sien el sonido de Malena.
Terminaré arrullándome con ella.
Mientras me amodorro en una idea hasta dormirme.
Mientras decido qué muerte morir hasta mañana...

Pasos - Malena Muyala

Manos

Jueves 31, a las 21. 

Complejo Cultural Guido Miranda.

Mi oído ignorante sueña con dejarse acariciar por la música de Miguel Ángel Estrella. 

El pianista dice que de chico eligió ser un músico social, que su torturador uruguayo le recriminaba ser un traidor de clase porque había elegido a la negrada.

No vi El piano mudo - el film que repasa la vida del maestro - ni escuché toda su obra. Apenas algo de lo que Página 12 publicara hace unos años y lo poco que puede encontrarse en Youtube. Pero si tengo la chance este Martes estaré en la conferencia de prensa que ofrecerá en la Casa de las Culturas y si mi suerte va en aumento, a oírlo en el Concierto de Apertura de Temporada del Guido. Es otra de esas propuestas de este Gobierno.

 - Nacional y Popular, claro -

Por allí leí una vez que a punto estaban de amputarle las manos con una sierra y se cortó la luz! La verdad no sé qué cuerda suena cuando repaso la historia del tucumano genial. Es una sensación entre dolor y gozo. Como de luz y sombra.

O mejor, como de sombra y luz.

Chakaymanta - Miguel Ángel Estrella

Detalles

Fue un Sábado lluvioso. 
La vuelta del perro.
Wok de lomo con vegetales.

- Con arroz, con fideos de arroz? -

- No, no, gracias -

- Para llevar? -

- Sí, gracias -

               

Charla.
Helado y peli.
Y más charla.

Naturalizar los detalles es el riesgo de la felicidad.


Cotidiano - Chico Buarque

A ras

Suelo decirme que hay palabras que me definen.
Sólida es una de ésas. No está mal.

Pero hay un término que jamás será mío. Ni yo suya.

Etéreo.

- Ésa es inalcanzable... -

Lo entiendo cuando veo mis piernas de columna sin estilo - ni dórico, jónico o corintio -, o estas redondeces renacentistas o este volumen desbocado.
No podía ser otra mi suerte.


Sino de mujer pedestre.

  

La vals d' Amélie - Yann Tiersen

Marzo, 24

Mariano Grondona, como tantos otros, sostiene que fueron tres mil. O trescientos. O tres. La cifra cambia según el grado de hijaputez del día.

Tantos otros, como Mariano Grondona, dicen que esos tres, trescientos o tres mil andan veraneando por Europa. O hibernando. 

Y la Teoría de los Dos Demonios, la falta de juicio para los cómplices civiles, la ausencia de autocrítica en la Justicia y los Medios de Comunicación completan una postal tan equívoca como malaleche.

Pero este es un país distinto. 

Aun para aquellos que se niegan a reconocerlo.

Hoy militar no es un traje verde oliva. 

Hoy se milita en ideas, argumentos, debates, formación. 

Sí, falta tanto por andar. Pero poniendo un pie delante de otro...

Desaparecidos - Orishas

Metrónomo

Un amigo solía quejarse del musicalizador de la radio para la que trabajábamos. "Este tipo de mierda tiene un sólo sonido en la cabeza", decía. Y era cierto. Un sólo mal sonido.

Tengo dos teorías: una sobre países y colores y otra sobre gente y ritmo. La segunda dice que todos tenemos un run-run, un tempo que nos acomoda. 

Elegimos distintos géneros, intérpretes, idiomas. Pero hay una secuencia en el tátata tátata tátata que nos es tan distintiva como la huella dactilar. A veces, en el afán de sorprendernos, quebramos la métrica quitándole esdrújulas - que mal pronunciadas desatan conjuros variopintos -, marcándole agudos o sumándole silencios. Mas la esencia es la misma.

El chiste está en descubrirse eskalas, klaves de sol y kompases. Y ejekutarse o dejar hacerlo.
Eso sí, siempre con maestría.

(Ésta es una de mis preferidas y Macy la canta casi, casi tan bien como yo!)

I try - Macy Gray 

Sangre y Gol

Todos lloran al muerto. Agitan las banderas en procesión tras el féretro. La tribuna salta a la calle compungida y sufriente. Nadie sabe a ciencia cierta por quién son las lágrimas. ¡Le reventaron la cabeza de un palazo! Se doblan de dolor prometiéndose no volver a la cancha. Los trapos hieden a sangren y cuelan su bronca a gritos en el aire de la radio. ¡Fue la cana. No hubo enfrentamiento. Fue la policía, fue la policía! Otro cortejo de voces, esta vez formales, atildadas, reflexivas ganan el éter. Son los Macaya, los Vignolo, quienes piden educación para el pueblo, esos negros cabeza que van los domingos a canalizar frustraciones. ¡La montada mató a un pibe! Y acuden a calificadas opiniones. Así José Luis Chilavert dice que este país está como está, que si la justicia Suiza, que si Moyano, que así no se puede... Los interlocutores olvidan que el arquero, conocido por su capacidad goleadora, también es el bravucón que acogotó rivales y calentó previas. Como si en ello la violencia nada tuviese que ver. "Están pegando viejo, la cana está sacada" En la TV Pública, Gustavo Kuffner se apura a sacar los pies del plato y recuerda que la pantalla de América transmitió los ocho minutos que duró el clásico Vélez-San Lorenzo. Aunque arriesga, imprudente, una posible segunda víctima, sólo habla de "incidentes". Continental a esta altura, con el Racing-Estudiantes por iniciarse, está metido de lleno en el choque de punteros. Y en Del Plata insisten en resaltar su responsabilidad informativa aun a riesgo de perder una primicia que huela a corona de claveles. Pura mezquindad. Celo mediático de medio pelo.

Atrás queda el finado. Silenciado, bien calladito como callan los muertos. 

Mañana habrá tiempo para titular, editorializar culpas, relatar pedidos de cabezas. 

Mañana habrá tiempo de golpearse el pecho, saberse hooligan y creerse inglés.

Mañana. Que hoy la pelota manchada tiene que rodar.


La Cumbia de los Trapos - Yerba Brava

Hombre

Es oficial. 

Convivo con un Hombre al que amo.

Dieciocho años. Brillante, leal, alto, bien parecido. Su hombría no pasa por arreglar veladores o cambiar el cuerito de la canilla. Que corte el pasto sin que se lo pida es una utopía. Y sin embargo nada de esto mella el hecho de que sea  el mejor compañero de ruta que tuve y tendré. Siempre dispuesto a escucharme, a secarme lágrimas; no pasa día sin que me diga "qué linda estás!" o me reciba con un "qué tal fue tu día?" Genuinamente interesado se presta a oír mis venturas y desventuras. Lo compenso no escarbando en su silencio. Respeto su mirada extraviada a veces, oteando un horizonte acuoso como el elemento de sus sueños. Si peleamos resuella, hace gestos y se pierde escaleras arriba para después, cuando mi enojo o el suyo se hubiere disipado, pasar cerca de mí hasta que uno de los dos suelta la primera disculpa. Echamos a suerte la cena y, cuando la fortuna es buena y la billetera generosa, unánimemente definimos: pizza!

Mi hermoso Bruno. Oficialmente hombre desde hoy, no precisó de fechas para hacerle honor al género. A los tres o cuatro años recibía al cartero, le pasaba los remedios a su abuelo, esperaba "turno" frente al cajón de juguetes en el jardín de infantes, inventaba cuentos tirado panza arriba mirando nubes. Temprano supo que vacas flacas y ausencia de regalos eran lo mismo; que lo único que no tiene remedio es la muerte pero mantuvo la luz, siempre.

A juicio de otros, según la fase lunar, parecemos hermanos, madre e hijo o padre e hija. Es cierto que me protege. Mucho. Se preocupa al punto de hacerme pensar en otro lugar donde vivir. Para no viciarle el aire, para darle margen a los desvelos por una familia que no tardará en llegar.

Recuerdo mi panza, las estrías, los temores, los kilos de más, las náuseas sólo sosegadas con Coca Cola, los últimos días antes del parto durmiendo en el sillón hamaca. Y las fiebres, los boletines, los dibujitos en la tele, los cumpleaños con torta y guirnaldas, los amores que fuimos perdiendo, los amores que fortalecimos y esta unidad indivisible que somos junto a Osvaldo. 

Veo a este hombre. E inevitablemente suelto la pregunta que a diario hago desde hace dieciocho años: qué hice, cuándo y dónde para ser premiada en esta forma? Si acaso Dios tuviera un costado oscuro esperaría un golpe. Luego recuerdo que Vida no es igual a merecimiento. Es Vida no más. Entonces, dejo de preguntar y digo Gracias!

Convivo con un Hombre al que amo. 

Dieciocho años. Brillante, leal, alto, bien parecido. 

Bruno.

Feliz Cumpleaños hijo... Te amamos

Todas las hojas son del Viento - Pescado Rabioso

On/Off

Hay un mecanismo,
una llave,
un turn on - turn off para
la memoria,
la conciencia y
las estructuras morales?
Por seguro tengo que alguno
creerá que sin
toda esa parafernalia,
la sociedad como tal
se desintegraría.
No es mala idea entonces...


prendo y apago. prendo y apago. prendo y apago. prendo y apago. prendo y apago. prendo y apago. 

Bahía de Porto Belo  

La noche se vuelve a encender - La Habitación Roja

Play

Carlos Polimeni siempre tiene data. Y en Del Plata la da a conocer.

La Ali suele decir que es "monocorde" y que no tiene los colores que a Rey le sobran. Pero esa cabeza que es un archivero o, si se prefiere, el Libro Gordo de Petete es definitivamente el punto que todo lo compensa.

Hace un tiempo descubrió a Tonolec. Es cierto que aquí, en este Chaco sudoroso y somnoliento de calor, el dúo tiene rodaje. Pero que Polimeni lo incluyese en su columna, lo relatase y además, quedara prendado de la técnica de Diego Pérez y la voz de Charo Bogarín fue un plus a disfrutar.

La radio se precia de acompañar al oyente sin menguar su capacidad de acción. Mentira. 

Una mañana no hubo quehacer que me apartase del relato de Poli. El tipo contaba sobre un cantante argentino, exitoso en los '80. La gloria perdida lo hizo viajar, llegarse a Ibiza, mezclarse con narcotraficantes y comerse varios años en una cárcel rusa hasta la llegada de la Perestroika. Finalmente, su vuelta al país, su detención ante un pedido de captura, el proceso judicial, gastos y su actual vida de coiffeur o peluquero.

Esta siesta, entre los recuerdos de su Mendoza natal y apuntes sobre una discográfica, el Poli encontró maridaje para Los Animalitos, Andrés Calamaro y Césare Pavese. Y terminé por perdonarle aquel paso suyo por el panel del Gran Hermano.

Me guardo apuntes sobre el poeta de El oficio de Vivir. Ya hallaré mejor momento para recordar la semblanza que de él hiciera Calvino, entre otros.

Me robo la data del Poli, marco puntos suspensivos para la poesía del italiano y le doy play a la música.

Vendrá la Muerte y tendrá tus ojos - Los Animalitos y Andrés Calamaro


*Carlos Polimeni no pasó por Gran Hermano sino por Operación Triunfo. Y es un pedazo de periodista.

Lunes

Los lunes son de desperezo.
Largo.
Con las manos hechas bollito, los codos extendidos y el plexo salido en busca del día.

Los lunes son para mecerse.
Suave.
Con los hombros alineados a las ganas y la mirada escudriñando el futuro.

Los lunes son.

- y qué lindos son... - 

Disritmia - Martinho Da Vila

Brigth side of

Convencional.
No sé si la palabra me contiene pero indiscutiblemente no me define.
Las catástrofes me sorprenden y abofetean como a todo el mundo pero...

Tanta luz,
tantos rayos de bendi-mierda-ciones
para nuestros "hermanos nipones"(?) me agotaron.
Sospecho que ninguno de estos dolientes pensó en Japón
más que para putear al sushiman por un sashimi berreta o
para recordar la eliminación argentina a manos (o pies) suizos en el 2002.

Pero los hay peores.
Los que se preocupan por los compatriotas que están en el lugar de la tragedia.
Ah sí! Eso magnifica el dolor.
Y cuanto mayor sea la cantidad, más solidarizados están.

Los negros laburantes huelen a sobaco.
Los hippies a porro.
Los villeros a paco.
Los indios a... indio.
Éso dicen por lo bajo arrugando la nariz.
Pero se consternan con el tsunami japonés...

La vida es una mierda

si piensas en ella.

La vida es para la risa

y la muerte una broma.

Hay tanto boludo en pose de humano que si intentara silbar, el aire se le escaparía por  */$vsdfs!!!&**


Always look on the bright side of the life - Eric Idle (BSO La vida de Brian)

Quién fuera...

Dicen que la guayaba era tan apreciada que cuando Cristóbal Colón pisó esta orilla, los nativos se la ofrecieron como manjar. 

Que si el potasio, el agua, las vitaminas la hacen rica? Nada sé de todo eso. 

Sólo tengo tiempo para maravillarme de su presencia más allá de mí. A pesar de mí. 

Mi guayaba me espera por las tardes.

 Aguarda mi ritual: manta al piso, aceite de coco, la radio y el cuerpo de lado, mirándola, admirándome de cuánto le regala a mi desamor. 

Mi guayaba deja caer un fruto y llora sangre. 

Parir corazones y estrellarlos contra el suelo, desgranándolos, es su atávico destino. 

Entonces la entrega me conmueve. 

Recojo la carne que aun palpita, descuelgo los latidos amarillos y me los quedo. 

Mi guayaba generosa me amará más, 

perfumándome el pensamiento en cada bocado.

Sabe que mastico entre salado y dulce.

Sabe que pregunto 

quién fuera guayaba...

Quién fuera - Silvio Rodríguez

Grandeza

Hay palabras que son mágicas aunque nada digan. Despojadas de un contenido reconocible por la lingüística, encuentran consenso en el pensamiento, en la experiencia colectiva. Así el patapúfete de Biondi, Rucucu y Olmedo, sucutrule y Balá, el cheeee de Marrone que aparecen en el Haka Argentino, una creación de Gustavo Massó en el 2005. 


La convocatoria es al humor, al espíritu en batalla contra la injusticia.


Gabriel Impaglione habla de desanimar el desánimo. Savater propone una ética de la alegría y Benedetti defenderla como una trinchera.


Pero es Arturo Jauretche el más lúcido de todos. El más.


"El arte de nuestros enemigos es desmoralizar, entristecer a los pueblos. Los pueblos deprimidos no vencen. Por eso venimos a combatir por el país alegremente. Nada grande se puede hacer con la tristeza".

- Quién soy para contrariar a Don Arturo?  -

Haka Nacional - Los Duendes de Caballito

Salud!

La fiesta sigue...
Que, después de todo, la vida es celebración!

       No es un "quitapenas". Es una graaaan caipirinha.    

Mulheres - Martinho da Vila.

Feliz Día para mí!

- Pedestre y Común. Como Diente de León. - 

- ta bien, para todas nosotras - 

Eres - Ismael Serrano

Birds

Salgo a caminar.
Dejo miguitas para marcarme el regreso...

- Ojalá haya bandadas de gorriones hambrientos -

Three Little Birds - Bob Marley 

Cielo

Aun cercada 

                    oigo mi cielo...

y soy feliz.

El cielo del albañil - Antonio Tarragó Ros

Samba!

Hace menos de un mes los diarios de Río Janerio se enlutaron. 

Resumieron dolor y sorpresa en el relato del incendio que, a lengüetazos, terminó con tres de las más importantes escolas do samba: Unión da Ilha, Grande Río y Portela. Lo perdieron todo, fundamentalmente el año entero de trabajo y planificación. Pero semejante espíritu festivo no encontró freno. El viernes Momo recibió las llaves de la ciudad. El sábado desfilará el Grupo de Acceso, once escolas que aspiran a formar parte de la élite de 2012. Y durante cinco días los excesos serán la constante. Sin reprobación alguna. 

Domingo. 

San Clemente abrirá la recorrida por el Sambódromo. La seguirán la fantástica Imperatriz Leopoldinense con la marca superlativa de su batería y samba enredo (criterio de esta minúscula observadora); la disminuida Portela; la última triunfadora Unidos da Tijuca; y las tradicionales y siempre impactantes Vila Isabel y Mangueira.

Lunes.

El Marquês de Sapucaí recibirá a Unión da Ilha y a la hija del Che, Aleida Guevara que participará del homenaje a su padre *; la ganadora de 2009 Salgueiro, Mocidade, Grande Río, Porto da Pedra y la multicampeona Beija Flor completarán la segunda noche de locura y enajenación.

Ochenta y dos minutos para contar una historia, seducir, asombrar y complotar contra la abulia. Ni uno más. 82 para los 700 metros pensados por el arquitecto Oscar Niemeyer, el mismo de los Palacios de Itamaray y Planalto.

* a horas del recuerdo festivo de Ernesto, murió en La Habana su amigo, el enorme Alberto Granado.

Mientras, en Resistencia, casi 33° de térmica y feriado de Carnaval.

Caninha da Roca, lima, azúcar y hielo.  

La OGlobo y a sambar!

Samba Enredo Imperatriz 2011 - Dominguinhos do Estácio

Pintó

una más!
Energía extra en el ambiente? May be...

-  o será el  espíritu carnestolendo? - 

0 a la izquierda - No Te Va Gustar

... (2)

parece. Sólo parece...

Amor de Perros - Mimí Maura y Los Piojos

Vivir

Breve.
Pero elocuente.

-qué pedazo de día el de hoy!-

Sólo se trata de vivir - Litto Nebbia

Pain and pleasure

Bruno 

afirma:

   Es placentero el dolor una vez que se va.

Pregunto:

Cuándo es que parí un tipo tan  lúcido?

Cuando Hoy es Ayer - Rata Blanca 

Orejas

A veces se silencian. 

             Otras, aparecen con algún bostezo. 

Con demandas, con reclamos, con pedidos. Con mimos, con aliento, con presencia. 

A veces discutimos. 

             Otras, capitulamos para volver a querernos. 

Con mensajes, con canciones, con palabras. Con flores, con frutas y una cesta.

Ellos saben mi nombre. Yo desconozco los suyos. 

             Pero sé que los tienen. Y una historia, una lucha, un alivio. Una casa, un rostro y su relato.

Hace tiempo que dejé de hablarle al aire. Hay eco, es cierto. Pero no es el de mi voz. 

A las orejas compañeras de todas mis mañanas. Gracias...

Por la boca vive el pez - Fito y los Fitipaldis