Você...

Sólo porque sí.
Porque

... vos me hacés feliz
Esta canción es solamente para decir
Y dice...



Você é linda - Caetano y Joao Gilberto

Apuntes

Tengo la idea clara. Pero la palabra no me responde. No he podido con ella. Tal vez el juicio no sea tan agudo después de todo. 

Pienso en Formosa. En el Chaco. En sus tobas.
Pienso en los campesinos santiagueños. En los mapuches de Chile. 

Pienso en el 2006. En la preocupación blanca y burguesa, de los vecinos de Resistencia por el estado de la Plaza 25 de mayo y el "olor" de las comunidades aborígenes acampantes.

Pienso en la indiferencia del gobierno de Roy Nikisch. En su calculada y cruel apatía.

Pienso la teleconferencia del jueves pasado entre el gobernador Insfrán y la presidenta Fernández. "Se lo dedicamos a Néstor (por Kirchner) que está entre nosotros", dijo el formoseño en la presentación de una línea de alta tensión.
Pienso en el silencio de Cristina.
Pienso en cuánto deseé un pronunciamiento, una condena que jamás llegó. 

Pienso en el posteo de mi amigo Brian y en la búsqueda que propone su mirada.

Pienso en Darío Aranda y en muchas de sus afirmaciones irrefutables.

Como la palabra sigue sin responderme, seguiré pensando . 

Cinco siglos igual - Liliana Herrero

La Tele

Todo es K y anti - K

En el cruce entre actores, actrices y referentes culturales de toda laya, se ha dicho que el canal oficial se activa como mira para apuntar y disparar a las voces opositoras. La apreciación que pudiere sonar vaga apunta a 678, programa que pésele a quien le pesare, sacudió varias estructuras mediáticas. Pero la señal es mucho más que el producto de Diego Gvrtiz.

Antes y después, Benito, Cuando la marea los trae, El camino de la libertad, La otra vida de las botellas, La vuelta al perro, Un mate para Sabina, Cuestión de fe, Manos que trabajan y sus versiones en Vidrio, Pelo, Sal, Uva (mi preferida) y Viaje a través de la Patagonia forman parte de la serie de micros Argentina desde adentro. 

Producido por Bruno Stagnaro, director de Pizza, birra y faso y del unitario Okupas, el repertorio que se emite en viejo ATC no sólo alivia la pantalla televisiva de tanto "llame ya" o "2020 - partussa" sino que la enriquece.

No sé bien qué piensan los que me oyen decir que soy fan de Canal 7. Que soy oficialista. Sí. Y? Pero eso no implica renunciar a la calidad. Ha sido todo lo contrario, en rigor.

El sitio de la TV Pública además del vivo, la grilla y descripción de programas, aporta enlaces interesantes al Canal Encuentro, el Instituto Nacional de Cine, y especiales varios (recomiendo el desfile del Bicentenario). Hay ciclos maravillosos por el carácter de los entrevistadores, por la naturaleza de los invitados, por el abordaje técnico. 

Hace un par de días apareció una encuesta de Gallup y la Universidad de Palermo a jóvenes de 10 a 24 años en hogares de todo el país. Buscaba conocer cuál es el grado de pertenencia que tiene el segmento con el lugar en que viven, Latinoamérica y el mundo. El 94% de los consultados dijo que se siente muy o bastante orgulloso de ser argentino y el 78% elige como emblema nacional la camiseta celeste y blanca.

Después de muchos años, la TV Pública me representa, me siento muy o bastante orgullosa de ella y la elijo como emblema de las televisoras nacionales. 

Infancia - Chango Spasiuk. Cortina de varios de los cortos de Stagnaro

El Dato

Viernes 10 de Diciembre el Fander en el CeCual

La datera: unaamigadelaquenopuedodarelnombre

No sé si estoy vulnerando alguna confidencia. Pero tuve ganas de compartirlo. Eso y la coincidencia de haber programado para mañana a Silvina Garré y este clásico escrito por el rosarino a los 16 años. Belleza pura.

La Canción del Pinar - Jorge Fandermole

Quiero dejar todas las palomas
en el cedro de tu alma
y todo el beso en tus pies
que dejes de mirarme burlón,
sé que te estoy dando poco,
y mucho te pediré.

Sé la nube sola en mi pradera,
seré tu querido verde,
y serás sombra en mi mitad,
y si ves que mi verde se quema,
llueve tu llorosa pena,
y el verde nuevo se hará.

Y que no te vayas un Febrero,
detrás de aquella bandada,
azabache hacia el pinar.
Quiero ser también dueña del cielo,
y un pinar, pero es preciso,
y que me enseñes a volar.

Hazte sol cercano en la distancia,
hazte en el recuerdo un leño,
y quémate en mi interior,
no quiero tener más noches frías,
ni poder tan sólo en sueños,
despertame junto a vos.

Que tengamos alrededor nuestro,
quien berree nuestros nombres,
y mucha sombra por dar,
y cuando lleguemos a la tierra,
únete conmigo en savia,
así haremos sombra igual.

Borradores

En esta lista de entradas hay varios escritos que esperan una idea, una palabra, algo que los saque del sopor. Revoluciones, Brasil, la vejez son los temas de algunos a medio escribir que tal vez nunca dejen de ser lo que son: bocetos.

Así en la vida. 

Somos proyectos. Laborales, políticos, de familia. Y por qué no, también somos amores proyectados.

Armamos los andamios en búsqueda de altura, vamos de plano a fratacho y ahí va la construcción. Con o sin contratiempos. Dicen que lo primero que se hace en una obra es colgarle el techo, que sino el plan se manca. Muchos nos quedamos en el croquis pues, en lo que pudimos ser. Tantos hay que lamentan la suerte trunca del bosquejo!
Creo que ser aspiración o propósito, ya es valioso per se. Por eso, aunque no haya llegado a musa, celebro haber sido un poco inspiración.

Por el intento, salud!

La Construcción de Chico Buarque también alude a uno de esos proyectos truncos. Quizá hasta malparido.

Volver a los 17

A los diecisiete años enamorarse, para muchos de nosotros, era el estado de gracia por definición. Entonces sufrir por amor era insoportable. Era hundirse a perpetuidad en un hoyo oscuro, sin márgenes para un manoteo salvador. Eventualmente el dolor pasa. 

Vuelta a empezar. Mágicamente aparecen otros ojos, otro invierno, otras risas... Primero, con timidez, será un brote, un germinal de simpatía por alguien más. Y cuando menos se espera, como enredadera, como enamorada del muro, le ganan a uno el corazón. 

Hoy aquí las palabras de mi Bruno. Que siente como siente. Que transita sus caminos sin tibieza, sin palabras lavadas. Sí con pulso, con intensidad. Y esta madre orgullosa termina agradecida con semejante entrega.

Silencios

Despejarme? De qué?... Sí, quizás me distraje un tiempo y no te tuve presente como sí lo hago a menudo. Pero desgraciadamente volviste y de la forma más dura... Un maldito "riff" te me presentó de la nada. Y qué puedo hacer? Nada... no puedo ni quiero hacer nada. Simplemente en los reflejos de la tarde me dejo llevar, el cielo está llorando y no tiene consuelo el pobre. Intento ponerme mejor como para darle ánimos al loco... mejor? o menos peor?

Pasaron los minutos y me cansé de cansarme... ya un lienzo negro me permitió dibujar de todo ahí encima. Para qué aguantarme las ganas de pintar un destello? Esa pícara risa me inspira y te sueño una y mil veces... Es una "fotografía mental". La última vez que te vi... no dijiste nada, mucho menos dije yo... pero tu sonrisa escoltada por la de ése can compañero me transmitió serenidad. Ésa imagen pudo más que todas las palabras alguna vez escritas por sabios o hechiceros. 

Lejos de recobrar razón y volver en mí mismo, sigo perdido entre efemérides y conmemoraciones...Motivos para odiar ésto lo que siento tengo de sobra, tan solo UNO tengo para soportarlo...

No es mío, sino tuyo...

Che! me robaste la voz, la conciencia, el tiempo aquel bendito invierno... me dejaste sin nada, bah la locura está... me lo sacaste todo! pero sabes algo? no quiero que me lo devuelvas... guardalo, seguro a alguien le va a servir...

Siempre pensé que viejos piratas me robaron y vendieron como esclavo...

Caminatas de oscuras noches me pierden en el tiempo, y entonces te grabo en el aire como si fuese mármol. Cuesta pero al final, el trabajo es hermoso... Estás ahí siempre que voy... vaya donde vaya siempre termino en ése mini santuario imaginario... entonces caigo de rodillas y siento cómo me miran las copas de los árboles queriendo abrazarme.

Ya saben mis dolores esos guardianes de la historia... suplican que cierre esa puerta, que no vuelva a hacerme trizas con suspiros ni silencios. Siempre les argumento que un jardín de jazmines me espera al fin de la jornada, entonces calla el viento y reímos juntos otra vez.

Es placentero el dolor una vez que se va...

Bruno J. Mencia Villavicencio

Periodistas

Hoy recibí un mail. Asunto: Necesitamos periodistas como este paraguayo. Saco las patas del plato y aviso que no soy periodista. Pero soy oyente. Y gente también.

"Es buenísimo", dice el texto, además de proponer la escucha de un audio de 7 minutos que "no tiene desperdicio". No sumo el adjunto. Me niego a darle aire, vicia el éter, asfixia al ciberespacio.

La historia: la Comisión de Defensa del Congreso paraguayo debía sesionar en extraordinarias para tratar una movida, casi al borde de la insurrección, de las Fuerzas Armadas. Varios legisladores faltaron sin justificación. Enrique Vargas Peña, periodista radial, fue por ellos. Todos con teléfonos cerrados. Y a Enrique se le soltó la cadena. "Basuras y badulaques" fueron el inicio de un violento espiral ascendente que no encontró techo ni aun en "marica de mierda, hijo de puta y boludo". A Artemio Barrios, uno de los diputados ausentes que se animó a responderle, le espetó "renunciá, soy tu mandatario y te lo ordeno", para cerrar la entrevista con "te podés ir a la puta que te parió". En Bolivia Jorge Melgar, desde su programa de televisión, pidió el fusilamiento del presidente Evo Morales y su vice Álvaro García Linera. "Aténganse a las consecuencias este indio analfabeto e ignorante. Odio esa raza  maldita", dijo. Antonio Mendivil, otro exponente de la tarea informativa local, trató a los collas de malparidos,   engendro de llama en piedra. Y sobre la ley contra el Racismo y Toda Forma de Discriminación que fuera recientemente sancionada y avalada por Naciones Unidas, el editorialista Carlos Valverde sostuvo públicamente "pasársela por las pelotas". Es éste el coraje periodístico que requieren las audiencias autóctonas? Uno que apele al discurso no menos violento que las acciones que dice objetar? Uno que defina y determine que yeguas y collas, como Cristina Fernández y Evo Morales, son inaceptables en sociedades democráticas? O acaso se demande el ejercicio de la pluma que se embebe en tiempos potenciales y fuentes bien informadas. Déjenme renunciar a la libertad de expresión en Bolivia o Argentina si el mensaje resultante discrimina o se tiñe de racismo.  Permítanme renegar de comunicadores, aquí o en Paraguay, que se arroguen potestades de fiscales de Estado.

Pero fundamentalmente, admítanme que desconfíe con argumentos y con las vísceras de pueblos, fueren auditorios o periodistas, tan diestramente posicionados. 

Mate cocido

A los ojos verdes de mi vida.

Pugliese, Pugliese, Pugliese...

                         La Yumba - Osvaldo Pugliese

Hartos

- Má, quiero Coca. 

La mujer sirve tres dedos, tal vez.

- Maá, quiero Coca!

- Ahí está.

- Pero quiero más!

- Tomá lo que tenés, después reponemos.

- Quiero Cocaaaa!!!

Imperturbable, la madre completa la carga casi desbordante. Los ojos brillantes de la niña no celebran su victoria sino la derrota materna. Bebe un sorbo y aparta el vaso.

- Todo - dice la madre. Y la mirada infantil pasa de gloria a sometimiento. La chica va por otro trago.

- Tenías sed de vaso lleno. Todo - repite la Reina

El cóctel de lágrimas, mocos y gaseosa no alcanza para conmover a Su Majestad. Tampoco las súplicas del Rey consorte - Le va a hacer mal a la nena - intercede.

La cara de la heredera está violácea. Pero de ira. Excepto en las comisuras de la boca, no le quedan rastros de la bebida. Ni del caprichito.

Eso sí. A los cinco, la Infanta aprendió con precisión el concepto de Hartazgo.

Qué nos harta? Quién?

Esta mañana oí a la senadora Chiche Duhalde decir que está cansada de la política (a la que pertenece) y que, como la sociedad (a la que parece no pertenecer), también ella está harta. Claro, en medio de tanto hastío, ratificó que su marido, Eduardo Duhalde, presentará oficialmente su aspiración presidencial el 15 de Diciembre, respondiéndole al "deber" de hacerlo en un espacio antikirchnerista como el Peronismo Federal. 

Mientras Mario Das Neves, que va por la misma zanahoria que el de Lomas, asegura que el acto del Cabezón más que de lanzamiento es de despedida, que llegó a su techo con el electorado. Y atenti que el  chubutense tiene lectura política. Hace menos de un mes junto al también presidenciable Felipe Solá, aseguraba que para el sillón de Rivadavia y por "el hartazgo con el kirchnerismo", el próximo culo sería peronista. 

Podríamos hablar de una pifia del gobernador sureño? Podríamos. 

Por ahora propongo la escucha atenta de Hilda, en Junio de 2008. Para que la panzada sea completa.

Que tal si

Sí, sí, sí. El amor romántico está sobrevalorado.
Pero hace unos días, ante la pregunta de qué espero o busco en la vida, recordé una escena de Cuatro bodas y un funeral. Aquella en que Matthew despide a su compañero Gareth con Detengan los relojes, un poema de W H Auden.


“Paren los relojes, descuelguen el teléfono,
denle al perro un buen hueso para que no ladre.
Acallen los pianos, suene gordo el tambor,
levanten el cajón y que el cortejo avance.
Y que los aeroplanos den vueltas gimiendo
y garabateen en el cielo:
“Él ha muerto”.
Que a cada paloma le cuelguen un crespón; 
los policías usen guantes negros de algodón.
Él era mi Norte, mi Sur, mi Este y Oeste,
mi alivio en domingo y mis días de labor.
Mi luz, mi noche, mi palabra, mi canción;
creí que el amor era eterno,
fue un error.
Ya no hacen falta estrellas, sáquenlas todas.
Desmantelen el sol, la luna sea guardada.
Vacíen el mar y acaben con el bosque:
Nada de eso sirve ya para nada”


Por cierto, la contundencia del poeta satisfizo tu curiosidad?

Sintaxis

En Siesta con eco, hace poco más de dos años, hablaba de mi vida de punto seguido. Con espacio para los suspensivos y sin margen para los aparte. "Cada párrafo desprendido del texto es un potencial recuerdo", aseguraba.

Por estos días la Real Academia Española estableció cambios en la denominación de letras (así la i griega se llamará ye); eliminó tildes; cambió "quorom" por "cuórum" . Ya el maestro García Márquez había propuesto jubilar la ortografía, entonces Benedetti sostuvo que era un juego frívolo del Gabo y Vargas Llosa entendió como una broma el desplante del colombiano. Sin embargo, fue nuestro Mempo Giardinelli quien hizo una moción subversiva. "Eliminemos la absurda policía del lenguaje en que se ha convertido la Real Academia. Democraticémosla y forcémosla a que admita las características intertextuales del mundo moderno, hagamos que celebre las oralidades, que festeje las incorporaciones como riquezas adquiridas. Esa sería una tarea revolucionaria", alborotó  el chaqueño.

Somos 500 millones de hispanoparlantes que transformamos la lengua vertiginosamente como consecuencia de nuestros cambios sociales. Echamos mano de neologismos, esa manera en que las comunidades salvamos una necesidad expresiva o nos refiere, inequívocamente, la desmemoria colectiva.

Me gusta pensar en Ambrosio  Fornet - escritor, cineasta y miembro de la Academia Cubana de la Lengua -  cuando dice que "el habla va penetrando el idioma como una humedad del subsuelo". Tremenda metáfora. 

Sin embargo ni Márquez, Benedetti o Mempo; ni la Real Española o la Academia Cubana gravitan en mi sintaxis. Una en la que ya no hay puntos suspensivos. Sólo puntos y aparte. Y nuevos párrafos que esperan ser escritos

En voz alta

Venía a hacerlo público.

Soy una criminal frustrada. Nunca tendré las pelotas para hacer de algún hijo de tal por cuál alimento de aves de corral. Sólo valor me falta, porque candidatos tengo a cuatro manos. 

Venía a anunciar, también, que éste es un día de furia. 

No? La contengo hasta mañana? Ah, que estamos a mitad de mes. Sí, sí que espere a Diciembre. No, claro, el 8 es día de la Virgen y se arma el árbol; sí, las compras, las despedidas (cómo andar cagándole las reuniones a nadie!) y el 24 no, ni Navidad. Menos comenzar el año con histeria de ningún tipo... Y las vacaciones, el comienzo de clases, los cumpleaños, la Semana Santa, los huevos de Pascua y... 

Ya me empiezo a conformar con llegar al día siguiente; maltrecha, pero entera. En el andamiaje de misericordias y mentiras, digo sólo por hoy voy a.

Corroída por la angustia, termino escarbándole el alma al fondo de las ollas, a las manchas de la ropa. Hasta que el germinal de una idea cobra cuerpo...

Mientras, me guardo el alarido para cuando sea conveniente. 

Massera

No podría escribirlo mejor que Rosa Jiménez Cano. Seguramente mi argentinidad se impondría a mi calidad humana. Por eso, sin apropiarme de sus palabras, me valgo de ellas. Me guarezco en su sensibilidad, me asilo en la revelación de su mirada benévola. Y adhiero a la contundencia de su condena. 

http://www.rosajc.com/2010/11/08/hasta-nunca-a-emilio-massera/

Lo parió... leo el tweet del Alcalde Macri "Trabajemos para que nunca más en Argentina hombres como Massera tengan poder". Lo dice Mauricio, un muchacho que orquesta escuchas con la estructura de la Ciudad de Bs As... y un frío me corre por la espalda.

Antes

Que todo tiempo pasado fue mejor. 

Quién tiene dudas de ello?

Quién no fue feliz tomando la leche a la vuelta del colegio con el Capitán Piluso? Quién no se descostilló de la risa con Angueto, el perro invisible de Carlitos Balá? O los titanes o los sea monkeys (dicho sea de paso, los míos jamás se hidrataron). A falta de Rastis, disfrutaba tirándome panza arriba en el patio a ver pasar nubes. 

Éramos felices metiendo la casa en la Helatodo, cargando esa mesa metálica plegable con cuatro sillitas dentro, yéndonos al Paranacito. Levantarnos temprano los domingos para ir a la feria y después del almuerzo llevar a mi viejo a la cancha mientras con la mami nos perdíamos en algún vivero, también formaba parte de la alegría.

Luego vinieron otras formas de felicidad.

Aunque el primer beso (Dios! alguien debió decirnos de qué se trataba) lejos estuvo de la dicha, saberse elegida sí fue importante. Los 20 años y la aventura irrenunciable de formar una familia; los viajes a Santiago, Córdoba, San Luis con la panza a punto de estallarme; las noches de insomnio en el sillón hamaca hasta parir a Bruno y las mañanas enseñándole a decir palabritas cortas; el fútbol, la radio, los cumpas de Éter, las hermanas amigas, los amigos y tanto más que contribuyó con esta afortunada vida mía.

Eso fue Antes. 

Hoy también soy feliz.  Y reformulo, sólo el tiempo pasado fue mejor?

Antes - Jorge Drexler

De mí

A las Bratti, a quienes estrecho sobre mi alma.
Para Carlos, el recuerdo que llena vacíos...


Querida mía:

Sé que el refrán sostiene que no se retrocede ni para tomar impulso. Pero a veces dos pasos atrás sirven para acomodar la perspectiva. Yo que vos, buscaría mi centro. Respirá, pensá dos veces, mil, crecé dice Guadalupe. Y no es mala idea. Sí, el consejo viene de otra inmadura como vos, pero es un consejo preciso. Centro, equilibrio. No te salgas de la línea, cuidate. 

Chiquita, ojalá estuviera allí para ordenarte el baño, alcanzarte una bata nueva, mandarte a la cama y llevarte luego un té. Alguna vez las chicas sugirieron que ya no lo hablaras, te acordás? Que lo dejaras. Te repito lo que entonces dije: vos, qué querés? No te creas el cuento del orgullo Silvita, que no te gane. No te quedes con nada por decir, que termina pesando el alma. Yo te abrazo hija, aun cuando parezca que te dejé huérfana de presencia. 

Estoy. Todo el tiempo. En la voz de Bruno que cada mediodía te pregunta qué tal te fue?, en el patio al que abandonaste sólo porque no me encontrás allí, en este inexplicable aroma a rosas que sentís ahora. Estoy, soplándote al oído, amorosamente. Estoy en la blusa de verde indescifrable, ésa que compraste sólo para parecerte un poco más a mí. Estoy. Queriéndote como siempre. Y como siempre, eligiéndote como hija. 

No te retrases, no postergues tu alegría. Que mañana no habrá ecos de las risas que te guardes hoy. Abrí aun más tus ojos enormes, tomalo todo, por mínimo que sea pero eso sí, sólo cuando puedas disfrutarlo, será tuyo.

Hay ausencias permanentes, hay cariños fugaces... Pero entre vos y yo, la falta es aparente y el amor eterno. 

Respirá, otra vez. Otra. Cada vez que la oleada se asome a los ojos. 

También yo te extraño. Ya llegarás...

Mamá

Dicen que dicen

La interesante definición de la wiki sobre la palabra versión habla sobre el proceso de desarrollo de software o las interpretaciones varias que se hacen de una misma canción.Y sin embargo, ésa no es la última vuelta en la que el término se sienta.

Lo usamos como sinónimo de rumor, chisme, patraña. 

Todo el mundo dice de todo. Aquello de "una boca para hablar y dos oídos para escuchar" parece una ecuación obsoleta. Al menos estos días.

Son tantas las intrigas sobre destinos económicos, rumbos políticos y tembladerales varios que cada quién tiene su propia versión, corregida y aumentada, de alguna circulante. 

Este fin de semana vi, leí y oí tanto que en mi archivo no queda espacio para la especulación. Por hoy, la única versión que aceptaré será Familia Rodante de La Vela Puerca (además de la otra que dice 70% de aceptación popular...)

* por cierto mi querido W, sí.