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| Plaza Mayor y alrededores - Madrid |
Yellow - Coldplay
3.10.14
Cripta
La cripta de la Catedral de Madrid tiene más de cuatroscientas columnas.
Y todos sus capiteles son diferentes.
Evocan figuras de María, la Madre Naturaleza y la figura de la Osa y el madroño, símbolo de esta ciudad.
Mis fotografías no le hacen justicia, claro.
Además de los vitrales, el estilo neorrománico o muchas de las imágenes más antiguas de Madrid,
hay allí familias ilustres que han $abido ganar$e un lugar próximo al cielo.
Muchos Dones y Doñas Excelentísimos que desde mil novescientos y tanto hasta la fecha, se han hecho punto turístico.
También está la foto de una mujer.
Hermosa. No recuerdo su nombre.
Es casi una fotocopia amarrada, creo, con más fuerza a la memoria de sus deudos que a la piedra.
Es curioso pero ese gesto me pareció el más vivo del lugar todo.
Hay ahí gran belleza, armonía y silencio.
Que la luz nos acompañe.
Siempre.
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La danza de las libélulas - Manuel García
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Martin Garcia
2.10.14
Octubre en Madriz
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| Fotos con celular... |
Entre la espada y la pared - Fito y los Fitipaldis
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Fito y Los Fitipaldis
10.8.14
Niñ@s
Este domingo que boquea se lleva los deseos de un "Feliz día del niño".
Y las frases almibaradas se reproducen hasta el hartazgo.
Quién no se conmueve con los "peques"?
Quién no sonríe ante sus morisquetas y gracias?
Pero esa mirada de ojos enternecidos es sólo para los propios.
Para los verdaderos niños.
Los de uno.
Los de las familias bien constituidas.
Mañana habrá tiempo para juzgar a los pibes que bolsean, que se dan con paco, que no van al colegio.
Mañana nos indignaremos, sin culpa, con el Estado que quiere asistirlos, contenerlos.
Mañana los espantaremos, como moscas, cuando pregunten "tiene algo para dar?"
Mañana fingiremos no verlos en el colectivo mientras canjean sus tarjetitas por monedas.
Mañana no serán las personitas ni el futuro de la Patria.
Mañana pediremos la baja en la edad de imputabilidad, sin ponernos colorados.
Qué suerte de mierda tener un mañana para madurar el cinismo...
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Serrat
6.8.14
13.7.14
✌
Aprovecho el envión.
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| Gracias Argentina, carajo! |
El de la tristeza y del orgullo.
Y pienso en el héroe colectivo.
Un concepto, una razón, una manera de entender los triunfos y las derrotas con espíritu de grupo.
Con convicción de grupo.
El compromiso, la identidad, la definición del qué somos.
Un concepto, una razón, una manera de entender los triunfos y las derrotas con espíritu de grupo.
Con convicción de grupo.
El compromiso, la identidad, la definición del qué somos.
Hemos ganado más que lo evidente.
Somos más que un sub-campeonato.
"Nada grande se puede hacer sin alegría. Por eso venimos a combatir, alegremente",
dice Jauretche.
Así, aun en este desánimo de 1 a 0,
se intuye el entusiasmo de la construcción solidaria y común.
La sensación no son los nombres propios.
Es el proyecto de equipo.
Es el hacer social.
Y si acaso,
como dicen,
se juega como se vive,
la vida de entrecasa es encuentro de revanchas permanentes.
dice Jauretche.
Así, aun en este desánimo de 1 a 0,
se intuye el entusiasmo de la construcción solidaria y común.
La sensación no son los nombres propios.
Es el proyecto de equipo.
Es el hacer social.
Y si acaso,
como dicen,
se juega como se vive,
la vida de entrecasa es encuentro de revanchas permanentes.
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Baglietto
7.6.14
Compañer@
Mayo es Revolución.
Lo dicen la historia, los libros, los actos protocolares.
También la multitud que se adueña Plaza de Mayo cada 25.
-Compañera, de donde viene?, me pregunta un pibe.
Él es de San Lorenzo, provincia de Corrientes.
Me cuenta de la gente que llegó de su pueblo, de los que se quedaron, de los que militan.
Me cuenta de la gente que llegó de su pueblo, de los que se quedaron, de los que militan.
A qué vienen los peregrinos?
Al espectáculo de música y fuegos artificiales?
A escuchar a Lito Vitale o Teresa Parodi?
-A ver a Cristina, dice. Lo entiendo.
Voy a ponerle el cuerpo. Literalmente.
A masificarme, a hacerme un número, a despersonalizarme.
Voy para saberme parte.
De un país, de un proyecto.
Alguno dirá que el aire huele a porro y choripán. Mentiras de una nariz desorientada.
El aroma del aire es de futuro, de juventud, de militancia, de plenitud.
El correntino está delante de mí.
En un instante, el pecho va a reventarle de amor.
Se da vuelta, me ve y grita no sé bien qué cosa.
Llora. Lloramos el mismo llanto.
Por la misma alegría.
Voy a ponerle el cuerpo. Literalmente.
A masificarme, a hacerme un número, a despersonalizarme.
Voy para saberme parte.
De un país, de un proyecto.
Alguno dirá que el aire huele a porro y choripán. Mentiras de una nariz desorientada.
El aroma del aire es de futuro, de juventud, de militancia, de plenitud.
El correntino está delante de mí.
En un instante, el pecho va a reventarle de amor.
Se da vuelta, me ve y grita no sé bien qué cosa.
Llora. Lloramos el mismo llanto.
Por la misma alegría.
22.5.14
Esdrujulízame
El "aire" del ciber espacio es "éter"?
Da igual.
Ahí -y acá- Carilda y Pala.
Y la belleza. Y el amor. Y la música. Y el deseo.Y las esdrújulas.
Rubia como la Monroe - Carlos Palacio, Pala.
Y el Discurso de Eva.
Hoy te saludo brutalmente:
como un golpe de tos
o una patada.
¿Dónde te metes,
a dónde huyes con tu caja loca
de corazones,
con el reguero de pólvora que tienes?
¿Dónde vives:
en la fosa en que caen todos los sueños
o en esa telaraña donde cuelgan
los huérfanos de padre?
Te extraño,
¿sabes?
como a mí misma
o a los milagros que no pasan.
Te extraño,
¿sabes?
Quisiera persuadirte no sé de qué alegría,
de qué cosa imprudente.
¿Cuándo vas a venir?
Tengo una prisa por jugar a nada,
por decirte “mi vida”
y que los truenos nos humillen
y las naranjas palidezcan en tu mano.
Tengo unas ganas de mirarte al fondo
y hallar velos
y humo,
que, al fin, parece de llama.
De verdad que te quiero,
pero inocentemente,
como la bruja clara donde pienso.
De verdad que no te quiero,
pero inocentemente,
como el ángel embaucado que soy.
Te quiero, no te quiero.
Sortearemos estas palabras
y una que triunfe será la mentirosa.
Amor…
(¿Qué digo? estoy equivocada,
aquí quise poner que ya te odio.)
¿Por qué no vienes?
¿Cómo es posible
que me dejes pasar sin compromiso con el futuro?
¿Cómo es posible que seas austral
y paranoico
y renuncies a mí?
Estarás leyendo los periódicos
o cruzando
por la muerte
y la vida.
Estarás con tus problemas de acústica y de ingle,
inerte,
desgraciado,
entreteniéndote en una aspiración del luto.
Y yo que te deshielo,
que te insulto,
que te traigo un jacinto desplomado;
yo que te apruebo la melancolía;
yo que te convoco
a las sales del cielo,
yo que te zurzo:
¿qué?
¿Cuándo vas a matarme a salivazos,
héroe?
¿Cuándo vas a molerme otra vez bajo la lluvia?
¿Cuándo?
¿Cuándo vas a llamarme pajarito
y puta?
¿Cuándo vas a maldecirme?
¿Cuándo?
Mira que pasa el tiempo,
el tiempo,
el tiempo,
y ya no se me aparecen ni los duendes,
y ya no entiendo los paraguas,
y cada vez soy más sincera,
augusta…
Si te demoras,
si se te hace un nudo y no me encuentras,
vas a quedarte ciego;
si no vuelves ahora: infame, imbécil, torpe, idiota,
voy a llamarme nunca.
Ayer soñe que mientras nos besábamos
había sonado un tiro
y que ninguno de los dos soltamos la esperanza.
éste es un amor
de nadie;
lo encontramos perdido,
náufrago,
en la calle.
Entre tú y yo lo recogimos para ampararlo.
Por eso, cuando nos mordemos,
de noche,
tengo como un miedo de madre a quien dejaste sola.
Pero no importa,
bésame,
otra vez y otra vez
para encontrarme.
Ajústate a mi cintura,
vuelve;
sé mi animal,
muéveme.
Destilaré la vida que me sobra,
los niños condenados.
Dormiremos como homicidas que se salvan
atados por una flor incomparable.
Y a la mañana siguiente cuando cante el gallo
seremos la naturaleza
y me pareceré a tus hijos en la cama.
Vuelve, vuelve.
Atraviésame a rayos.
Hazme otra vez una llave turca.
Pondremos el tocadiscos para siempre.
ven con tu nuca de infiel,
con tu pedrada.
Júrame que no estoy muerta.
Te prometo, amor mío, la manzana.
Carilda Oliver
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Pala
30.3.14
Lluvia
"Llueve y parece que mañana va a seguir así.
Cuando ya ganaba la sequía"
La seca gana la mano.
Falta el aire.
La asfixia quema los pulmones y las palabras arden.
Ni una brizna de oxígeno llega al porvenir.
El cuerpo se aja. La piel se cuartea. Y el alma entra en proceso de aridez.
Nada podría crecer allí.
Ni el odio.
La vida sabe a polvo. A tierra blanca de sepulcro.
Y entonces una gota,
tan imperceptible como la última lágrima,
cae sublime.
Aunque se evapora sin mojar verdad alguna,
humedece el espíritu y la conciencia.
Las fosas nasales ya no huelen sangre.
La boca saborea barro.
La vida llueve esperanzada.
Un brote verde de agua verde de nube verde
se hace
hebra verde.
Para volver a creer.
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Drexler
20.3.14
Flash
20 de marzo
Dos postales dos
Mediodía. Librería céntrica. Avenida 9 de julio. Hospital Perrando.
-Hola, tenés "El padrino", de Mario Puzo? El chico no llega a los diez años.
-Puzo con doble ese? Está doblado sobre sí. Vomita.
-Dejá no más, gracias. La madre le toca la cabeza pelada, sin jana.
Afuera llovizna sin ganas. Una caricia por cada pelo ausente.
Me enseñará - Bebe
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Bebe
9.3.14
Mujeres
“Las secciones más leídas de Entremujeres cobran vida de la mano de Daniel Tangona, el personal trainer de las famosas, y una clase exclusiva de Boot Camp; la astróloga Jimena La Torre con todas sus predicciones para el 2014 y la experta en relaciones Valeria Schapira, con quien hablaremos de de sexo y el mundo masculino. Durante el evento habrá importantes sorteos. Podés ganarte lentes de sol de Andrea Frigerio, órdenes de compra de Dafiti, sets de productos Avon, membresías en Match.com, cursos de El Arte de Vivir, libros de Jimena La Torre y de Beatriz Goyoaga, tostadoras, álbumes de fotos y CDs de meditaciones”.
Resistir. Resistirse. Y crecer.
Reconocidas. Visibilizadas.
Esa es la huella que transitamos.
Orgullosas y empoderadas.
No puedo decirlo de otro modo que no sea éste:
No puedo ser PRO. Ni quiero.
Me honra adherir a un proyecto que no banaliza lo importante.
Que lo reconoce y exalta.
Que va en búsqueda del tiempo porque lo sabe suyo.
Que no me piensa en términos de gafas de sol o tostadoras.
Que me estimula a pensar. Aunque sea peligroso.
Que concibe el mundo más allá de las hornallas.
De los hijos. Los maridos. La celulitis.
Una huella es apenas un pedazo de camino. Sólo uno.
Pero es uno andado.
Mujer de magia negra - Lila Downs
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Lila Downs
3.3.14
Historia de amor: 1
Sábado, 12:15
Me pica la frente.
Me pica la frente.
Es la piel que se estira.
Se bebe el sol de la primera siesta de marzo.
Todo.
De un solo trago.
Los arcos de los pies están vencidos por los kilómetros, los años y los kilos.
Vencidos. Pero victoriosos.
---
Mi amperímetro marca el máximo.
En la plaza, la intensidad ya no tiene escala con qué medirse.
---
Habla.
Los estandartes lo cubren todo. Incluso las pantallas que muestran el "adentro".
De fondo, los bombos de liturgia sindical.
Las canciones amorosas.
Las manos extendidas.
---
Una mujer empuja la silla de ruedas de su marido.
Grita.
Nos pide a la plaza que bajemos las banderas, que callemos redoblantes.
Dice no pueden ver ni oír.
Que la presidenta quiere que tod@ sea para tod@s.
El paso se abre hasta la valla y avanzan.
El hombre queda a miles de metros de Cristina.
Pero se sabe cerca.
Aplaude.
El viento corre los trapos y la ve en pantalla. Blanca, mujer.
Apunta su cámara y le toma fotos.
Sospecho que la piensa novia. Suya.
---
Veo, a mi derecha, el reloj de un edificio.
Veo, a mi derecha, el reloj de un edificio.
- luego sabré que se trata de la ex Caja de Previsión, construida en 1928 por el arquitecto Atilio Locati-.
Son las 15.
El hemiciclo saluda y despide a la Jefa de Estado.
El aire se agita. La guardia también.
La locutora de "los cuarenta millones de argentinos" la anuncia.
Son las 15.
El hemiciclo saluda y despide a la Jefa de Estado.
El aire se agita. La guardia también.
La locutora de "los cuarenta millones de argentinos" la anuncia.
Hay dos palcos frente a nosotros y en el más lejano, la vemos saludar.
---
---
El tipo de la silla extiende la espina hasta donde sólo él sabe que puede.
No alcanza.
Entonces, estira los brazos, se prende al vallado.
Las manoplas le absorben el sudor.
Se aferra con fuerza tal, que se incorpora.
El impulso basta para sostenerlo segundos. Eternos segundos de amor.
Afloja los dedos y se deja caer.
Como un amante agotado.
Extenuado y plácido. Orgiástico.
---
El acto termina.
La plaza contiene el aliento.
Y saca la voz para volver a cantar que viene
"bancando este proyecto, proyecto nacional y popular".
---
Pienso en el tipo de la silla y su mujer.
Tod@s llegamos hasta allí empujad@s por algo. O por alguien.
El mismo alguien
El mismo amor.
---
El tipo de la silla extiende la espina hasta donde sólo él sabe que puede.
No alcanza.
Entonces, estira los brazos, se prende al vallado.
Las manoplas le absorben el sudor.
Se aferra con fuerza tal, que se incorpora.
El impulso basta para sostenerlo segundos. Eternos segundos de amor.
Afloja los dedos y se deja caer.
Como un amante agotado.
Extenuado y plácido. Orgiástico.
---
El acto termina.
La plaza contiene el aliento.
Y saca la voz para volver a cantar que viene
"bancando este proyecto, proyecto nacional y popular".
---
Pienso en el tipo de la silla y su mujer.
Tod@s llegamos hasta allí empujad@s por algo. O por alguien.
El mismo alguien
El mismo amor.
9.1.14
Carátula
Se me ocurre poco para empezar el año.
La generosidad del cuaderno en blanco suele paralizar aún a quien tiene mucho por contar.
Supongo que superaré el embotamiento con historias ajenas.
De amor. Todas.
Resueltas o no.
Quizá se cuele alguna propia, si acaso pudiera recordar.
Es un inicio. Desprolijo como esta entrada.
Pero ya sabemos que el desorden no está mal.
Sólo tiene mala prensa.
Será posible - Rubén Rada
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Rubén Rada
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