August

Agosto suele ser el cumpleaños de mi madre, de mis amigos Inés, Brian y Alfredo. 
Es lapachos florecidos y caña con ruda. 
Es el preludio de mi reverdecer. 
Y de mi falta de fe en el romance primaveral.
Es un par de días de frío polar y el viento Norte que anuncia veranos ardientes.
Es la ciudad alfombrada de patas de buey y frutillas en las esquinas.


Agosto se va, me deja cicatriz y doscientas noventa piedras.


Bye August!




Ensalada nacional - Luis Pescetti 

Uff

...

Fuego y pasión - Rodrigo  

Basta

El mundo está hecho de palabras. 

Las dichas.

El mundo es oral. 

Armonioso o disonante se oye según la cuerda personal. 

Al aire se declaran pertenencias ideológicas, pareceres, pasiones varias, promesas de amor, absurdas confesiones.

Según entiendo, a cada acción corresponde una reacción. 

Y en este guión que me presta la suerte, hablar es dar vida. 

Si callo, mato. 

Decidí asesinarte. 

Mi lengua, músculo protagónico y gatillo inclemente, no volverá a bucear esta boca en búsqueda ansiosa por hacerte sonido.

Te enmudecí.

Bang bang.

Estás muerto.

Chega de saudade - Caetano Veloso